Journal du 16 janvier

J'émerge doucement de ma sieste et regarde au dehors. Le jour se lève enfin, il est donc aux alentours de 9h30. Parfait ! Mon plan échafaudé en début de semaine (ICI) (pourrir la visite chez la bipède en bleu prévue aujourd'hui) est lancé et semble se dérouler à merveille : actuellement, je suis en phase de digestion de la grosse portion de croquettes ingérée à l'aube et d'après mes estimations, je devrais être en mesure de larguer un missile en nourriture recyclée sur la table d'observation du véto à 11h00 précises.

Deux heures et demi plus tard, comme prévu, Indy et moi sommes dans la salle d'attente du cabinet vétérinaire. Des gargouillis abdominaux de plus en plus violents m'indiquent que la bombe est amorcée et qu'il est grand temps de la lâcher.

Seulement voilà, entre-temps, la bipède en bleu a pris du retard dans ses consultations et ne peut nous recevoir à l'heure prévue.

Il est à présent 11h10. Dans l'impossibilité de me retenir plus longtemps, je me mets à miauler, à gratter ma caisse de transport de toutes mes forces et laisse échapper un gaz  asphyxiant pour alerter Indy. Celle-ci, comprend immédiatement la source du problème et saisit ma cage de transport sous le bras, m'entraînant à l'extérieur dans la cour de l'immeuble.

Là, méthodiquement, elle ouvre la cage, dépose une alaise et je peux enfin me soulager. Le sentiment de bien-être disparaît bien vite au profit d'une profonde frustration alors que je regarde Indy jeter mon arme secrète à la poubelle.

Nous rejoignons la salle d'attente et comme par hasard, la bipède en bleu nous attend. 

11h20 : je suis assise sur la table d'opération et panique à l'idée de ne pouvoir trouver un plan B d'urgence. Je passe différentes options en revue : expulser un vomito ? Non, j'ai déjà digéré. Faire pipi sur la table ? Non, je vais m'en mettre plein les pattes ...

Alors que je me perds en conjectures, la bipède en bleu entreprend de m'examiner.

La véto - Elle est bien calme la choupinette !

Indy - Euh ... Oui, c'est curieux d'ailleurs ...

Moi - Il m'a appelé comment le neurone à deux pattes ?

Me sentant un poil nerveuse, la bipède en bleu se met à me gratouiller la tête.  La tentation de lui croquer un doigt me titille dangereusement, mais Indy me fait comprendre du regard qu'il n'est pas question d'essayer.

Frustrée, je fulmine, je peste et encaisse les deux piqûres de vaccination sans broncher. Mais alors que je me crois sortie d'affaire, la véto se penche vers moi, enfonce un doigt dans mon bas-côté et s'exclame : "Ça alors ! Quelle densité de poils, je croyais que c'était un bourrelet !". 

Je lève la tête et mon regard s'arrête sur ses cheveux bouclés s'agitant comme des ressorts à dix coussines de mon museau. N'hésitant pas une seconde, j'envoie un rapide coup de patte et là, c'est le drame : mes griffes restent coincées dans la chevelure du bipède en bleu et il m'est impossible de m'en dégager. Indy essaye de me venir en aide, mais la véto tire d'un côté et moi de l'autre. Dans la panique, d'instinct, je bondis et plante les griffes de ma patte gauche dans sa blouse afin de prendre appui et de libérer la droite. 

J'ai réussi ! L'incident aurait pu être clos si la malheureuse, surprise par mon action, n'avait pas reculé au même instant et que mes griffes restées accrochées dans sa blouse ne l'avaient pas déchirée. 

Indy, consternée, balbutie des excuses et se propose de rembourser le vêtement entaillé. La bipède en bleu marmonne quelque chose que je n'entends pas car j'ai réintégré ma caisse de transport et profite de la douceur apaisante de mon plaid, satisfaite d'avoir tout compte fait mené mon plan à exécution.